le poète éperdu se demande
de quel bois sont fait les mots
quand ils n’enflamment plus son stylo
laissant les phrases en friche.
(journal des mots n°74 / 1er mai 2012)
île de mots…
le poète éperdu se demande
de quel bois sont fait les mots
quand ils n’enflamment plus son stylo
laissant les phrases en friche.
(journal des mots n°74 / 1er mai 2012)
Si les mots se refusent à lui
Lesquels ne coulent plus de source
C’est dire aussi le reflux, celui
De l’inspiration arrêtant sa course
Des idées qui n’ont plus de sens
Le texte en dérive, partant à vau-l’eau
Ne résonne plus que d’absence
Quand le poète cherche dans son stylo
Le temps qui s’est arrêté, la fluidité
De l’écrit et des motifs qui s’enchaînent
Au naturel, et sans difficulté
Et que nul questionnement ne freine…
Il n’est même pas question de talent
Celui dont la pensée, veut le partage
Ira toujours , porté en avant
Ne faisant pas ,des phrases en friche, une cage…
les mots, ce grand mystère qui nous fait rêver…